VITÓRIA CORTEZ

          

- Posso sentar?

- Fique à vontade.          

- É o senhor Vitório Maltez?          

- Sim. Me chame de Victor, apenas.          

- Tudo bem, Victor. Sou Vitória Cortez.          

- Posso chamá-la de Juliana?          

- Claro.          

- Juliana, estava agora a pouco lembrando daquela vez que fomos à praia. Ficamos horas tentando assar aquele peixe que pescamos. Parecíamos dois adolescentes perdidos na floresta e tentando sobreviver.          

- Amanhecemos deitados na areia, rindo e cantando para as estrelas. Faz quanto tempo mesmo?          

- Hoje está fazendo 100 anos, mas parece que foi ontem.          

- É verdade.          

- Fomos festejar nosso aniversário de namoro.          

- Aposto que foi nesse dia que ficamos noivos.          

- Sim, mas nunca casamos.

- Ainda podemos nos adequar, Felipe.

- Felipe? Vitório!

- Posso chamar Felipe?

-Tudo bem.

- Sua família sempre insistira que nossa união não era um resquício rebelde da natureza humana.

- Mas sabíamos que não era.

- Não?

- Talvez...

- Pensei que tivesse certeza. Sua mãe me ligou faz uns meses e me pediu desculpas. Eu perdoei.

- Minha mãe morreu faz três anos.

- Sua irmã, digo.

- Meu irmão, não?

- Isso. Seu irmão me ligou e se desculpou pela indiferença que sofri de sua família naqueles anos.

- Olívia, tudo isso ficou no passado, vamos reconstruir nossa história. Tínhamos planos de visitar a Europa. Ver as identidades que não foram apagadas pelo tempo ou pelo homem. Gostaria tanto de visitar a Acrópole de Atenas ou o Fórum Romano.

- Quero conhecer as cachoeiras de Bonito. Sonhava ter ali uma casinha de pau e renda para esperar a velhice com você. Ouvindo os pássaros das suas canções. Recitou para mim um verso naquele dia na praia: “Ainda bem que ainda existem pássaros livres e felizes no céu”. Lembra George?

- Sim, e me dissera: "Ainda bem que no chão existe você para percebê-los com sua vista felina e prendê-los numa melodia para nós."

- Aprendeu a tocar violão?

- Aprendi, mas não toco. Descobri que é o som a natureza que me inspira, desperta minha alegria pelo que não sou. Sentiu saudade de mim, Letícia?

- Tem gente que não sabe dizer quando sente saudade, retribuir um carinho, dedicar uma atenção ou cuidar do outro.

- Porque fala isso? Refere-se a mim? Não tenho medo de ser mal interpretado, se eu te disser que sentia saudade. Teria se fingisse sentir uma.

- Está tudo bem, amigo? Desculpe perguntar, mas estava passando e percebi que falava sozinho - perguntou uma mulher que cruzou o caminho.

- Não precisa se incomodar, estou bem.

- Posso sentar e fazer companhia? Estava apenas de passagem, mas já não lembro para onde eu ia.

- Obrigado, me chamo Vitório Maltez.

- Prazer, sou Vitória Cortez. Sobre o que falava quando o interrompi?

- Sobre boas saudades.

- Então deixe-me participar. Mas porque fala de felicidade sem sorrir?

- Mesmo quando alguém nos tira o sorriso do rosto, Mônica, é preciso seguir em frente e saber perdê-lo. E nem poderia sustentar uma expressão apenas por orgulho. Vou ser honesto com você e permitir o reflexo do esquecimento.

- Victor, é bom que as pessoas saibam do que são capazes com as próprias atitudes. Mas o riso sempre volta e a alegria também.

- Me chame de Felipe, por favor. A oportunidade de aprendizado entre as pessoas não floresce todo dia.

- E o que a tristeza ensina?

- A ser feliz, claro!

- Você já aprendeu isso com ela?

- Ainda não, nem os pássaros conseguem mais sorrir aqui.

- O que faz das aves joviais e tranquilas pode não fazer a ti.

- E o que a faz pensar que a alegria só é jovem e viril?

- Tudo que é novo nasce assim. Até o tempo passa para a felicidade e faz dela uma velha lembrança. As frutas maduras uma hora caem das árvores e os pássaros precisarão colocar os pés no chão para comê-las.

- Sabe Vitória...

- Mônica!

- Mônica, toda idade tem sua beleza. Foi você que não percebeu que estou sorrindo porque as rugas caíram maduras em minha face. Mas meus olhos não lhe dizem nada?

- Nossa! Não tinha percebido. Ficara cego de um olho?

- Não!

- Claro que sim, André. Há um buraco escuro e profundo no seu olho, parece o azul profundo do oceano. Precisa ir a um médico.

- Vou marcar uma consulta.

- Lembra quando éramos crianças? Escrevia-me cartas e mais cartas de amor. Ainda tenho todas guardadas.

- Também guardei o cartão de natal que deu quando éramos meninos. Dizia: “Boas Festas, Letícia” e só.

- Conhece esta árvore Victor?

- É o Baobá centenário.

- Consegue ler a frase que está escrita naquela placa?

- Não, estou mesmo com a vista turva.

- Aquelas poucas palavras contam toda a história desse lugar. Tomas Pompeu de Sousa plantou esse Baobá em 1910. Sabe quantos litros ela pode armazenar pelo corpo?

- Dois jovens deram-lhe a pouco uma garrafa de água. Pelo menos um copo ela tem.

- São mais de 120 mil litros de sangue que um dia correu dentro de nós. Nem tudo que sentimos é o que  dizemos. Nem tudo que somos vem exatamente só de nós. Desculpe, como se chama mesmo?

 - Eu não tenho nome, senhora. Apenas existi.

- Não sou senhora, desculpe novamente. Não tenho história, amigo. Mas atendo por Vitória Cortez.

- Vamos sentar aqui? – falou um garoto para uma amiga ao se aproximarem daquele banco verde no passeio público onde o velho casal repousava – Está vazio.

- Vamos sim – respondeu sorridente a garota. – Ouviu isso? São pássaros cantando?

- São os fantasmas que vagam perdidos.

- Fantasmas? – quis saber a menina.

- Dizem que essa praça é mal assombrada, não sabia?

- Então vamos embora, por favor. Deve ser por isso que ninguém vem mais para cá.